La duda

Prisionero del viento, con dos piedras a cuestas

que levantan fortines de un feroz sufrimiento

me defiendo del grito que en la mañana infestas

y me fijo irredento, prisionero del viento.

Me defiendo del grito y de la pez profunda

que se fija a la sombra de mis dos corazones,

mis dos centros que en torno a la región vagabunda

de la duda se vierten en las romas porciones

que devanan los cientos de jaurías que el hueso

aniquila también y deforma en la niebla,

en la niebla que fuerte van sembrando los besos

que vas dando y no tomo, que regalo y no pueblas.

Y dividen la aurora, como un par de navajas

en dos desesperanzas, en dos desolaciones

como frutas de hiel que se me resquebrajan

declamando la pena de estas dos perdiciones.

Me voy dando y no llego a entregarme en un todo

como voy a la sombra de las tristes figuras

que rechazo y no puedo, que reniego y no hay modo

de librarme del peso de esta inmensa ruptura.

Y así vengo, sin rumbo; y así voy, dividido,

cejijunto, perdido, desgranando la aguda

perdición de mi pecho, porque ya va sumido

en la terca obsesión sin final de la duda.

En la imagen, "El hijo del hombre" de René Magritte